Rück- und Ausblick

Mein sechsmonatiges Blogjubiläum ist ohne Aufhebens vorübergegangen – ich war offenbar zu beschäftigt damit, mein Gepäck auszupacken und dem verlorenen Koffer nachzutelefonieren. (Er ist inzwischen übrigens auch eingetroffen, danke der Nachfrage.) Zwei Wochen Griechenland, das waren auch zwei Wochen (ungefähr) Blogferien. Jetzt kanns wieder losgehen.

Zuvor aber der angekündigte Rückblick: Sechs Monate, vierunddreissig Posts, und das Blog hat wie von selbst sein Thema gefunden: die Reflexion über meinen Kulturgenuss. (Das hat sich ja schon abgezeichnet.) So kann es gerne weitergehen; mit Berichten über Theater und Ballett, Konzerte und Filme, Bücher und Museen. Hie und da wohl auch ein thematischer Querschläger, wir wollen ja nicht so sein. Die Theatersaison hat begonnen; an Themen wird es nicht mangeln!

Romic

Wenn man im Musée Romain von Vallon die Treppe hochsteigt, ist man erst mal sprachlos: Dort hängt, drei auf zwei Meter gross, mit feinstem Tuschstrich gezeichnet, der Vogelschau-Plan der Stadt Rom zur Zeit Konstantins von Gilles Chaillet. Eine Wucht. Das opus magnum ist Dreh- und Angelpunkt der neuen Sonderausstellung „La Rome des Césars“ und ihrer Begleitveranstaltungen.

Eigentlich ist es aussichtslos, einem solchen Werk noch mehr Magie hinzufügen zu wollen. Die Teams aus Arles, das die Ausstellung konzipiert, und aus Vallon, das sie für die Schweiz adaptiert hat, explorieren jedoch geschickt die verschiedenen Dimensionen des Plans, die archäologisch-kulturgeschichtliche, zeichnerisch-künstlerische und persönliche.

Das geballte archäologische und historische Wissen, das im Plan steckt, wird auf fünfzehn thematischen Schautafeln vertieft, die einen Aspekt aus der Fülle des Materials herauspicken, beleuchten und in Vergleich bringen mit Arles und der römischen Schweiz. Etwas textlastig, gewiss, etwas vorhersehbar, aber durchaus stringent geschrieben, innert nützlicher Frist gelesen und besonders aufschlussreich, was den Schweizer Teil angeht. (Nur schade, dass es in Vallon etwas eng ist und man sich vor den Tafeln gelegentlich auf die Füsse tritt.)

Der Glanz des zeichnerischen Handwerks strahlt den Betrachter schon aus dem monumentalen Plan an. Eindrücklich ist es, dem Zeichner im Video beim Tuschen zuzuschauen – eine Fleissarbeit sondergleichen. Für Comiclaien aufschlussreich sind die ausgestellten Originalseiten aus Comics von Chaillet: Bleistiftentwürfe, getuschte Reinzeichnungen, kolorierte und teilkolorierte Blätter. Der Arbeitsprozess wird sichtbar. Gleichzeitig vermisst man genauere Informationen über das Vorgehen des Künstlers, die auch sein Vortrag am Tag vor der Eröffnung nur beschränkt liefert: Was ist gesichert, was erfunden? Wo und wie ergänzt der Künstler die Wissenslücken der Archäologen? Und damit verbunden auch: Was sind Sinn und Unsinn, Nutzen und Risiken von Rekonstruktionen? Einige Modelle und Rekonstruktionen von römischen Gebäuden in der Schweiz liefern dazu weiteres Anschauungsmaterial; die Diskussion wird aber leider nicht geführt.

Dafür rückt zu Recht Gilles Chaillet selber in den Fokus, dieser Verrückte („Je ne savais pas que vous étiez fou“, sagte ihm sein Verleger, als er den Plan zum ersten Mal sah), dieser grosse Junge, der sich seinen Kindertraum erfüllt hat: Als er mit acht Jahren beim Warten auf seinen Haarschnitt Le journal de Tintin gelesen hatte, beschloss Klein-Gilles, Comiczeichner zu werden. Darauf entdeckte er die Comic-Serie um den gallorömischen Helden Alix und damit seine Faszination für die Antike. Und bereits im zarten Teenageralter machte er sich an seinen Plan von Rom, Version 1.0. Der Massstab war noch bescheidener, die Perspektive etwas wacklig, die Fantasie noch etwas freier, aber alles war schon da. Eine zweite, bessere Version schuf er zehn Jahre später; die endgültige dann, nachdem er Unmengen archäologischer Literatur gelesen und eine riesige Kartei zu allen bekannten Monumenten des antiken Roms angelegt hatte. Neben seinem Brotberuf als Zeichner für Asterix, Alix und eigene Comics sass er insgesamt viertausend Stunden im Atelier an seinem Plan; weitere zweitausend Stunden wandte Chantal Defachelle, seine Frau, für die Kolorierung auf. Ein Hobby nur, mehr nicht. Es brauchte einen ähnlich verrückten Verleger, der davon so begeistert war, dass er beschloss, diesen Plan herauszugeben. Aber wie? Herausgekommen ist ein dickes, respektheischendes Buch. Angeordnet um die einzelnen (ausklappbaren) Teile des Plans exploriert und erklärt es die Stadtviertel Roms, ihre Architektur und Baugeschichte, das tägliche Leben. Beigelegt ist Chaillets Plan als ganzes (leider, aber einleuchtenderweise nur in halber Originalgrösse). Am Samstag war bei Payot in Freiburg Signierstunde: Ein entspannter, freundlicher Gilles Chaillet nahm sich trotz der respektablen Warteschlange alle Zeit der Welt, um in unser Exemplar das Kapitol zu skizzieren, eine launische Widmung hinzuzufügen und mit uns zu plaudern.

Ein P.S. zum Römermuseum Vallon (das ich deswegen gut kenne, weil ich dort seinerzeit Führungen gemacht habe): Das Haus wurde an der Stelle des in den Achtziger Jahren ausgegrabenen römischen Landhauses gebaut und 2000 eröffnet. Um die beiden superben Mosaiken herum zeigte eine Dauerausstellung ausschliesslich an Hand von Ort gefundenen Objekten das Alltagsleben vor Ort. Als ich das Museum am Sonntag betrat, war ich deshalb zuerst mal sprachlos: Die ganzen Vitrinen waren fort; an ihrer Stelle standen die erwähnten wenigen Modelle römischer Bauten aus der Schweiz. Die Vitrinen, so erfuhr ich, seien beim archäologischen Dienst in Freiburg zwischengelagert. Auf dessen Website werde ich beruhigt: All das gehört zur Ausstellung. Einverstanden, dass man für einen grossen Künstler das Museum freiräumt. Aber man hätte den Platz sinnvoller nutzen können als für ein paar eher zufällig ausgewählte Modelle, währenddem im Obergeschoss Enge herrscht. Und zur Gewohnheit wird das hoffentlich auch nicht werden: Das thematisch kompakte und didaktisch überzeugende Museum ist zur Manövriermasse zu schade.

Technisches: Chaillet, Gilles: Dans la Rome des Césars. Grenoble, Editions Glénat 2004. ISBN 2-7234-4050-8.

Musée Romain de Vallon, Vallon/Carignan. Am Museum fährt zwar alle paar Stunden ein Bus aus Freiburg oder Payerne vorbei, aber mit einem Individualverkehrsmittel ist man deutlich besser bedient – und kann gleichzeitig eine Spazierfahrt durch die Broye anhängen, z.B. zur Abbatiale von Payerne, der vielleicht schönsten romanischen Kirche der Schweiz, oder zu ihren kleinen Schwestern in Donatyre oder Corcelles. Oder natürlich, wenn man von den Römern noch nicht genug hat, nach Aventicum.

Hasta siempre

Markus Somm, früher links, heute Weltwoche, ist nostalgisch: Die Linke, schreibt er in der WW 40/07, sei eine Bewegung, "die einst vor begnadeten Polemikern und kampfeslustigen Machos strotzte." Ach, nie kehrst du wieder, goldene Zeit! Inzwischen hat auf der Linken die Erkenntnis an Boden gewonnen, dass der Machismo eher Teil des Problems als Teil der Lösung ist. Ehrensache deshalb, dass der begnadete Polemiker Somm diesem Jammertal den Rücken gekehrt und bei Nachwuchs-Macker Roger "der Feminismus ist die Rache der weniger schönen Frauen an den Männern mit den schönen Frauen" Köppel eine neue Heimat gefunden hat...

Persien, animiert

Hier in Freiburg leben wir ja, kinematografisch gesehen, in einem anderen Land als der Deutschschweiz: Deutsche Filme (und auch einige amerikanische) sehen wir in der Regel mit etlicher Verspätung, dafür kommen französische Filme bei uns viel früher in die Säle als ennet der Saane (wenn überhaupt). Wenn also für diese und nächste Woche in verschiedenen Deutschschweizer Städten exklusive Vorpremieren von Persepolis angekündigt sind, zucke ich nur müde mit den Achseln. Den autobiografischen Animationsfilm von Marjane Satrapi habe ich bereits vor zwei Wochen gesehen. Leider habe ich diesen Vorsprung wieder verspielt und meinen Blogpost noch nicht geschrieben. Das liegt wohl daran, dass es eine Herausforderung ist, über diesen Film zu schreiben. Man müsste ja dazu eigentlich nicht nur in der neueren (und wenn möglich älteren) iranischen Geschichte einigermassen sattelfest sein, sondern auch in derjenigen des Animationsfilms und der Graphic Novel – und idealerweise hätte man das Buch Persepolis auch bereits gelesen. Da verliert ein armer Dilettant schon mal den Mut. Und das ist schade, denn ich bin mit einem Hochgefühl aus dem Kino gekommen; mit dem Gefühl, einen ganz besonderen Film gesehen zu haben. Wie aber erklären, warum dieser Film so besonders war?

Vielleicht muss ich bei der Form ansetzen. Besonders gefesselt hat mich nämlich, dass Persepolis ein Animationsfilm ist, der sein eigenes Potential ausschöpft. Nicht im Sinn der immer mehr auf die Spitze getriebenen computeranimierten Realistik anderer Filme; nein, dieser hier verleugnet seine Herkunft aus der Zeichnung nicht. Eine einfache, markante Strichführung, schwarz-weiss wie in der Vorlage, lässt Bilder entstehen, zu Mustern gerinnen, ineinander überfliessen. Nicht einfach künstlich generierte Wirklichkeit, sondern eine andere Wirklichkeit breitet sich auf der Leinwand aus. Und in diesem poetischen Zwischenreich zwischen Märchen, Epos und Tragödie wird mit leichter Hand eine traurige Geschichte erzählt.

Ich habe hier kürzlich eine absurde Fussnote der Zeitgeschichte erwähnt, die griechische Militärdiktatur. Es geht offenbar noch absurder – und noch brutaler: Der Iran, ein Land mit unvergleichlicher, uralter Geschichte und Kultur, navigierte im 20. Jahrhundert gleichsam zwischen Scylla und Charybdis, zwischen der westlich orientierten Diktatur des Schahs und dem islamischen Totalitarismus der Mullahs; und anders als Odysseus vermochte er weder dem einen noch dem anderen auszuweichen. Soweit die aus Funk und Fernsehen bekannte Geschichte. Dass dieses Geschehen der rigide Rahmen für das Leben von Millionen von Menschen ist, geht (wie immer in der grossen Politik und Geschichte) gerne vergessen. Marjane Satrapi war zu Zeiten des Schahs und der Revolution ein Kind; und ihre Geschichte ist ihre ganz persönliche Navigation durch diese Unzeiten. Ihre Familie, aus persischem Adel stammend, ist dem Schah-Regime gegenüber kritisch eingestellt und im Widerstand aktiv; Folter, Gefängnis und Tod sind frühe Realitäten im Leben der kleinen Marjane. Die Revolution bringt nicht den ersehnten Wandel zum Besseren, sondern eine Pervertierung. Das Leben wird zum ständigen Lavieren zwischen den eigenen Ansprüchen auf Freiheit, den absurden Vorschriften der neuen Machthaber und dem alltäglichen Schrecken des Krieges. Marjane soll aus dieser ausweglosen Situation gerettet werden, wird ins französische Gymnasium nach Wien geschickt, leidet dort unter der fremden Umwelt und arrangiert sich mit ihr, schafft aber den geistigen Spagat zwischen ihrem sicheren und etwas belanglosen Leben im Exil und der Lebensgefahr ihrer Familie im Teheran des Krieges nicht; sie kehrt zurück, studiert im Iran, heiratet – aber es nützt alles nicht, und der Film endet mit dem zweiten Exil, das bis heute andauert, mit der Ausreise nach Frankreich. Sie hat ihre Eltern seither nicht wieder gesehen.

Das alles ist tieftraurig – und zugleich leichtfüssig erzählt und von schneidender Tragikomik durchsetzt. Als Klein-Marjane, mit Punk-Jacke, Turnschuhen und Schleier, vom Schwarzmarkt zurückkehrt, wo sie eine Kim-Wilde-Kassette gekauft hat, wird sie von zwei Sittenwächterinnen angehalten. Drachengleich winden sich ihre Gestalten ins Bild: Warum sie mit Turnschuhen herumlaufe? Wieso sie einen Michael-Jackson-Button trage? Mitkommen solle sie! Nicht aufs Maul gefallen fabuliert die Kleine zurück: Die Turnschuhe? Aber ich bin in der Basketmannschaft der Schule! Der Button? Nicht Michael Jackson ist das, sondern Malcolm X, der muslimische Widerstandskämpfer! Mitkommen? Bitte nicht, meine böse Stiefmutter bringt mich sonst um! Das Unheil ist abgewendet, das Publikum atmet auf, schmunzelt, aber der Kloss im Rachen bleibt. Und so ist dieser Film ein aufrüttelnder Film. Indem er die Absurdität des Krieges und Totalitarismus mit den Augen eines Kindes betrachtet, entstellt er sie bis zur Kenntlichkeit.

Link: Zur weiteren Lektüre empfohlen wird der Artikel von Daniel Binswanger über Marjane Satrapi im Magazin.

Sägen macht durstig

Mein Besuch in der Heimat am Wochenende war etwas museumslastig. Nicht genug damit, dass ich in Lenzburg dem Glauben nachspürte. Tags zuvor fand zudem die 2. regionale Museumsnacht Michelsamt-Oberwynental statt. Was in den Städten seit Jahren ein Riesenerfolg ist, wird doch wohl auf dem Land auch funktionieren, müssen sich Karl Gautschi und die zwölf teilnehmenden Institutionen zwischen Gontenschwil und Rickenbach gedacht haben. Vielleicht funktioniert das Konzept auf dem Land sogar besser, denn in ein Kunst- oder Historisches Museum gehe ich auch sonst mal – aber würde ich einfach so das Tabakmuseum Menziken besuchen? Oder das Kulturforum Rickenbach? Eben. Am vergangenen Freitag aber stieg ich um 19:05 Uhr in Menziken aus dem Zug und besichtigte daselbst die Alte Sagi und das Tabakmuseum, die Ausstellung der Huwyler-Kreuzwegbilder in der Kirche Rickenbach sowie die Bibliothek und die Kapitelstube des Stiftes Beromünster, um den Abend dann um Mitternacht bei einem Speckplättchen und einem Glas Stiftswein in der Pintenwirtschaft im Haus zum Dolder zu beschliessen... und damit hatte ich nur gerade mal die Hälfte der teilnehmenden Institutionen gesehen. Der Highlights waren viele; herauspflücken muss ich die Alte Sagi in Menziken. In der Dorfsäge von 1801, die seit 1969 ausser Betrieb und dem Zerfall preisgegeben war, werden seit zwanzig Jahren wieder hie und da Bretter gesägt. Seit der Sendung mit der Maus bin ich fasziniert davon, einer Maschine beim Funktionieren zuzusehen. Wenn es sich dabei um eine sehr alte Maschine handelt, kommt noch deren elementare, solide Ästhetik zur Faszination dazu. Deshalb blieb ich fast eine Stunde in der Alten Sagi, arbeitete mich geistig durch die Zahnräder, Wellen und Riemen durch, die die Kraft vom Wasserrad aufs Sägeblatt lenken, und genoss das Schauspiel.

Ach ja, der Titel dieses Posts: Damit rechtfertigten die wackeren Säger im Video, das dem Publikum den Betrieb erläuterte, ihren Umtrunk nach erfolgreicher Arbeit. Am Freitagabend allerdings war ich genau dann in der Säge, als der einzige Regenguss des Abends niederprasselte. Damit wurde das Sägemehl einigermassen aus der Luft gefiltert, und anstatt mir die trockene Kehle spülen zu müssen, machte ich mich nüchtern und frisch auf den Weg durch den weiteren Abend.

Glaubenssache

Der Glaube ist, so die unausgesprochene Prämisse der Ausstellung „Glaubenssache“ des Stapferhauses Lenzburg, etwas radikal Subjektives. Der Besucher kann sich dem nicht entziehen: Schon bevor er die Ausstellung betritt, muss er sich als gläubig oder ungläubig outen; und an drei Serien von Computerterminals, angeordnet wie die Entwerter in der Metro, verdient er sich gleichsam den Eintritt in den nächsten Teil, indem er Fragen zu seinem Glauben beantwortet, deren Auswertung am Ende sein Glaubensprofil enthüllt. Ich beobachte einige der Besucher, wie sie ihren USB-Stick ins Terminal stecken: Sie kleben praktisch davor, decken es durch ihren Körper ab wie einen Bancomaten – und ich verstehe sie: Glaubensfragen sind sehr persönliche, intime Fragen, auf die man nicht so unbefangen öffentlich Antwort gibt. Umso eindrücklicher ist es, dass der Hauptteil der Ausstellung von neun Personen bestritten wird, die uns einen tiefen, ungeschminkten Einblick gewähren in ihren Glauben und ihre Glaubenspraxis: Sie beschreiben ihr Gottesbild; sie erzählen, wie und wann sie beten; sie lassen uns teilhaben an Ritualen ihres Alltags; und sie nehmen uns mit zu ihrem Gottesdienst. Eine Katholikin ist darunter, mehrere Konfessionslose, ein Freikirchler, der jüdische, islamische, hinduistische Glaube sind vertreten; die Glaubensvielfalt der heutigen Schweiz wird abgebildet. Diese Momentaufnahmen werden gleichsam in die Breite gezogen durch eine luftige Wand: Einige Dutzend Objekte hängen da an langen Fäden von der Hallendecke herunter. Sie stehen für ebenso viele Menschen, die sie für die Dauer der Ausstellung zur Verfügung gestellt haben, stehen in Verbindung mit ihrem Glauben. Die kurzen Erklärungen am Fussboden zeugen unter anderem vom immensen Wert, den diese Objekte dank ihrer Aufladung mit Glauben haben: Ein Kind hat seinen Schutzengel nur widerwillig in die Ausstellung gegeben; eine Sportlerin weiss, dass der nächste Wettkampf hart werden wird, weil ihr Talisman jetzt in Lenzburg hängt; ein jüdischer Mann hat die Gebetsriemen seines verstorbenen Bruders gebracht, weil er die seinen täglich braucht.

Ein Glaubensmosaik aus Film, Ton, Objekten und eigenen Gedanken setzt sich so im Erdgeschoss der Ausstellung zusammen. Das Obergeschoss thematisiert dann, was passiert, wenn diese einzelnen, zum Teil sehr individuellen oder individualistischen Glaubensüberzeugungen zu Religionsäusserungen gerinnen und aufeinander treffen: clash of religions auf schweizerisch gewissermassen. Die Themen liegen nicht fern; drei davon wurden ausgewählt, um in Zeugnissen von Direktbetroffenen beleuchtet zu werden: Sollen in einem christlich geprägten Land wie der Schweiz Minarette gebaut werden dürfen? Sollen in unserer religiös massiv durchmischten Gesellschaft Weihnachtslieder und Krippenspiele weiterhin einen Platz in der Schule haben? Ist es legitim, mit religiösen Symbolen zu werben, konkret mit einer indischen Gottheit auf einem Migrossack? Dass sich im Neben- und Miteinander der Religionen das Profil eines Landes schärft, wird zum Schluss (etwas zu) spielerisch in drei Szenarien für die religiöse Zukunft der Schweiz übersetzt: Was wäre, wenn die Schweiz weniger religiös würde? Polyreligiöser? Christlicher?

Dank der Verlängerung habe auch ich es noch geschafft, mir die Ausstellung anzuschauen. Anderthalb Stunden waren allerdings nicht genügend Zeit für sämtliche Audio- und Videostationen; ich musste mich notgedrungen beschränken. Besonders berührt haben mich neben den Glaubensobjekten die religionslosen Rituale: zu sehen, wie die strukturierende, Halt gebende Funktion von Ritualen vom ursprünglichen religiösen Träger abgelöst und in eine neue Form gegossen werden kann; wie Eltern, die den Glauben ihrer Kindheit nicht mehr haben, die Kraft ritueller Handlungen neu interpretieren. Die Ausstellung zeigt eindringlich, dass jenseits der grossen Worte und der Politiken der Glaube von jedem und jeder in eine persönliche Form gegossen wird. Sie zeigt, dass die Trennlinien unscharf sind, dass die Kategorien verschwimmen. Augenzwinkernd unterstreicht sie dies, indem sie den USB-Stick, auf dem ich mein Glaubensprofil gesammelt habe, am Schluss mit dem Hinweis zurückverlangt, dass die Aufschrift „gläubig“ oder „ungläubig“ nunmehr zu unpräzise sei.

Zu kurz kam für mich jedoch die Frage, weshalb sich trotz dieser Auflösung der Gewissheiten und Traditionen auch in der Schweiz weiterhin heftige Konflikte an religiösen Fragen entzünden. Ist das der alte Unterschied zwischen Glaube und Religion? Greifen wir unwillkürlich zur religiösen Keule, wenn uns in gesellschaftspolitischen Diskussionen die Argumente ausgehen? Ist die wahre Kraft der Religionen die kulturelle Prägung, die sie ausüben? Die kurzen Schlaglichter auf drei Konfliktfelder sind relativ hilflose Versuche, die Vehemenz dieser Auseinandersetzungen zu ergründen und ihre wahren Ursachen offen zu legen. Die Ausstellung ist dort stark, wo sie den individuellen Glauben – unseren und den ihrer ProtagonistInnen – erkennbar macht. Sie stösst dort an ihre Grenzen, wo sie daraus Überlegungen zum Zusammenleben der Religionen ableiten will. Dieses Thema ist zu komplex, um so en passant mehr als nur angestossen zu werden. Und so sind die BesucherInnen, sind ihre Meinung und Interpretation ein weiteres Mal gefordert, nach der Ausstellung, auf dem Heimweg und darüber hinaus.

Der Gesang der Generäle

In unseren heutigen Augen erscheint die griechische Militärdiktatur hauptsächlich absurd: Diese armseligen Obristen, kleine Gestalten mit lächerlichen Schnäuzen, konnten sich vor gerade mal vierzig Jahren in Griechenland an die Macht putschen und sieben Jahre lang ein knöchern konservatives und ultranationalistisches Regime etablieren? Surreal. Tödlich real waren allerdings die Verbannungen und Folterungen. Vom Erleben und Überleben von Folter und von der Hilflosigkeit der Freunde der Opfer erzählt eine Graphic Novel von Andreas Gefe zu einem Szenario von José-Louis Bocquet, Der Gesang der Generäle.

In blaugrauen und rostroten Bildern tasten wir uns Schicht um Schicht an den Kern der Geschichte heran. Zusammen mit einem forschenden Studenten lernen wir den in Paris lebenden griechischen Regisseur Vassili kennen. Wir erfahren, wie sein Besuch in Frankreich 1967 über Nacht zum Exil wurde. Wir lesen von seinem Filmprojekt über die Folteropfer der Junta, das zunächst begeistert gefördert wurde, danach aber aus banalen, zufälligen Gründen scheiterte. Endlich gelangen wir zur Hauptfigur, die alle Stränge und Zeitebenen der Geschichte zusammenhält, zu Lena; wir hören, wie sie mit dem Widerstand in Kontakt geriet, wie sie, die nur das Geheimnis eines Liebesbriefes bewahren wollte, festgenommen und gefoltert wurde, wie sie überlebt hat und weiter überlebt – aber wir kommen nicht wirklich an sie heran. Wir sehen sie kaum. Wir begreifen nicht. Bocquet und Gefe weigern sich – so verstehe ich sie –, die quälenden Fragen zu beantworten, die Rätsel aufzulösen; sie weigern sich, die Folter und das Überleben der Folter in irgendwelche sauberen Bilder zu giessen. Nur Andeutungen gestatten sie sich: Als der Filmemacher dem Studenten Lenas Geschichte erzählt, verzerren sich die Grotesken in der Tapete hinter ihm zu Fratzen und entstellten Gesichtern.

Die Story wirkt ein bisschen verquer, konstruiert: „All das wegen eines Gedichts!“, wundert sich der Student. Und Vassili wirkt etwas pathetisch, wenn er darauf mit vernichtendem Blick antwortet: „Ein Gedicht, das ist die Menschlichkeit an sich! Es gibt nichts Edleres, wofür sich zu leiden lohnte.“ Doch wenn auf den letzten Seiten das Blaugrau zu einem klar-blauen Hintergrund und das Rostrot zu Vassilis tiefrotem Hemd wird, kommt eine Klarheit und Durchsichtigkeit in die Bilder. Vassili hat Lena nicht helfen können und hat trotzdem getan, was zu tun war. Hat er zum Schluss seinen Frieden gefunden? Soweit möglich vielleicht schon.

Technisches: Andreas Gefe, José-Louis Bocquet: Der Gesang der Generäle. Zürich, Edition Moderne 2006. ISBN 978-3-03731-001-4.